hablando con aquel amigo que vive dentro de un tango.. dentro de una canción que se escribe en invierno en una antigua casa en parís... " yo soy el roce, soy pesadez y cambios de animo, soy inmovilidad, soy mi propia mirada traducida, soy dolor, soy amargura estática e inamovible...soy autor de mis actuaciones y testigo quieto de mis consecuencias, soy irritación de melancolía,añoranza,soy nostalgia, soy respirar frecuente y agitado mientras sonrió al verte,soy el propio roce de mi tacto y padre de mi pasado, soy hasta niebla si no volteas y vejez a los catorce...y multitud en un rebaño,soy quien siguió a mis instintos en un principio, y cuestiona mi presente mientras mis mitades se conocen... y me hallo recíproco, me reflejo en un sendero y me muero distinto.
Consumo el aire de tu ambiente,ambiente denso y agrietado,
soy quien fui antes de esto, y quien sea seré ahora, y después seré pasado, y el pasado va muriendo...un amor.....
No hay comentarios:
Publicar un comentario