La felicidad del escarabajo ( poesía ) / Explosividad en Castellano/Confort

Dime, quien mintió 

a tu manera de soñar

o te dijo 

que  podrías cambiar el mundo

con amor

 quinientas horas de esfuerzo

o en cuatro segundos

No, 

no porpongas a Dios mejorar

que es perfecto

y así , sin entenderlo

debes aceptar y modular

la voz de tus propuestas

Ya está escrito y es legal

lo que se entiende por " correcto "

¿ Qué le ocurrío a tu conformidad?

Escencial,  tan escencial

en estos tiempos

alíneate y ocupa el lugar

que en el cielo estan las estrellas

y los peces en el  mar

¿ Quien fue a quejarse a tu puerta ? 

o se te dijo esto, esto y esto

¿Quien hizo todas esas preguntas ?

Para que des esas respuestas

No, no hay lugar 

 perder tu tiempo

 en disparate y tontería

la propuesta es anticuada

y obsoltela  la iniciativa

La imaginación , créeme 

está sesgada , a lo que el ritmo marque

y la comodidad es la supremacía de las finaliades

busca la estabilidad 

y empezarás a escuchar

la verdadera melodía

No preguntes, no cuestiones

que llegados a este punto

lo diferente termina siendo 

lo que la monotonía auto crea 

para marcar el tempo 

entre escalas 

y conciertos

Sé normal, se correcto

que el " porqué " 

es corto y directo : SI

Tu tiempo " es libre "

decide, por que nadie te obliga

están allí, mil alternativas

 

Así parece que todo sigue

créeme, así iremos a mejor

tan sólo créeme 

y confía

La infinitud de opciones a decidir se me reduce a nada si la forma de hacerlo se establece en la medida que las bases del " cómo " se deciden en favor de las mismas. De una manera u otra, el escarabajo y su felicidad en cada saltito, vuelve a ganar si su risa sobre la evolución nos llega a ofender, pero seguimos con nuestro día, decidiendo.

 

 

Eventi- Hay idiomas que no se aprenderán a hablar nunca

Girandome entre algún 

punto en Europa

como la coincidencia es la mentira del azar

apareciste

Tan neutral y espectante

que sólo tú sabes que sucede

Tras esos ojos 

Entre Suiza y Trifontane

Intentaré no decir nada

ni tampoco  prometer

Entre orillas de una decisión

y una sencación

que se esconde tras 

la seriedad de una sonrisa 

Entre Suiza y Trifontane

Un momento de silencio 

entre tu voz y yo

y el tiempo se detiene

Despacio, celebrando en cada tono

el festival de la tranquilidad

sin alzarla ni esforzarla

también se se es oída

¿ La verdad? 

Solo existe fantasía en una emoción

Sólo de tus ojos

la Poesía se queda sin palabras

con las que explicar  

algo parecido a la magia 

que se crea entre tú y la noche

Intentaré no decir nada

pero prometer tampoco

A cada instante que danzas

y controlas la jovialidad de tu momento

y te sientes viva

y compartes con el mundo

la intención de estar aquí

En algún lugar del mundo

(...) 

A donde quiera que lleguen tus intenciones
será por como controlaste el camino
que te llevaron hasta ella


Hablar de tus ojos,
No es hacer poesía

Hay idiomas que no se aprenderán nunca

Y es mejor así

Amor a la alemana

Tras Moscú el clima se invierte en una melodía apacible . Si es que fuesen las circusntancias o tu auto escritura de un futuro idílico en donde mentalmente posicionaste a tu porvenir, el amor a la alemana es digno de narrar. Kannst du mir bitte erzählen ?

Y lo compruebo más y más- El ser humano es , en cantidades cada vez más  asombrosas, tan igual y predecible, que Bangladesh no dista tanto de Hildesheim. 

Ella es  grande y fuerte. Rotundamente bella en sus expresiones ciertas sin artificiar.  Con cimientos y sentimientos afianzados a una cutlura de la comodidad, llevada a su más eficiente punto de maximización. Es de un comportamiento  " reflejador " de como se construyó su personalidad. A medida que el tiempo le condujo sobre gustos y necesidades acordes con el ritmo de lo que se llevaba entonces. Y hasta ahora. Sin cuestionarse muchas veces el por qué. Esto es comunitario - Dont worry about that.

Es de una feminidad adoptada y propia. Podría existir un universo de versos hechos con las infintas maneras de describir la belleza de su pelo. Y una mirada intensamente inocente en cada línea. Que la lectura de su mirada es dócil y fácil de hacer. Es de proporciones  medidas y posee un perfíl artístico en su sombra si se esmera , no demasiado. Es frágil, y ello hace más fuerte su coraza.

Es veloz, casi imperceptible, si se viaja sobre un manto mágico de música - ama el color transparente de la música y puede morir de amor por ello - , que te haga sentir. Exclusiva vía- dice ella siempre cuanto se le ve cantar -  donde se drenan sus sentimientos. I cant talk about my feelings . Conoce todos su puntos externos y sabe pintar y delinear la fachada. aussehen. 

Necesita amor, a borbotones. Y no lo dice a menudo. Es apasionadamente divertida y el carisma es algo biológico que nació junto a ella y se adherió para siempre a cada una de sus palabras. Ella lo sabe y ahora también el mundo. Es única , como el rayo  en sus formas y sonidos. Sturm . Y en esa singuralidad se hallan todos sus secretos.

La alemana es aún un proyecto de sus propios planes. Aún llevada por la corriente , empieza a disparar cada vez más porqués entrelazados. Ama a ciegas , y deja reposar sus sentimientos allí donde estos encuentren una comodidad de ser oídos , sin exigirle mucho al mundo.

La alemana es rotunda en su expresión, pero de un caracter en proceso de solidificación. Atemoriza en diferentes tonos , o con verbos separables, pero sutíl al despedirse, tras un Tschüss puedes morir de diabetes por la durlzura de su voz.

Es poseedora de ventajas, que no le exigen nada a cambio, y será lo que ella quiera ser. Sin altos precios ni mucho que cambiar.

La alemana es- o fue quizas - alguien de quien aprender es algo hermoso. A quien ver, con cautela por la peligrosidad de su belleza, y quien al ver, algo de ti siempre, llegarás a encontrar. Es, bis heute, donde mejor he conseguido, encontrarme a mi mismo. 

Máximo

El único amigo

que nunca falla.

 Adolfo Paez.

Bálsamo letal

contra el vendaval

que ocupa la ciudad

y como emerge la soledad

entre la lluvia en un junio

que fue leyenda

 una añoranza de de certidumbre,

 que rescaten a los restos de la esperanza,

atrapadas entre días e interrogantes que

te anclan como

 ganchos gigantes

de colgar la ropa.

En el placard.

Si alguien muere en Rusia-

¿te divorciaste? 

o se crea el arte en la Alemania Federal,

y el desastre en Hildesheim

si te pusiste el chuyo en Sacsayhuaman

sin avisarme

protestaste contra en matromonio gay

frente al Louvre en Paris.

Si bebiste el Kalimotxo en Manchester

o  lloraste frente al malecón en Valparaíso

y optaste por no llamarme.

Si te enamoraste en Quebec

Merci-Merci-Merci

o te borraste del reto en Aritxaleku

Si te pasó el ómnibus,

 no llegaste al colectivo,

mataron a la voz del Tube en Picadilly Circus

arrojándole por el gap,

 sin prevenirle.

Si Mancora

 no es un Kneipe más de turistas

Si la ruptura de la poesía la

encontraste en la mentira

Y mientras le besabas me decías

Si querría : Na klar!

Yo te pido un favor

Sal de ti y desde fuera

procura encontrarte 

Y otro crimen quedará sin resolver

( al máximo volumen de tu reproductor )

No me dejes caer

en las tumbas de la gloria

Subjuntivo

A veces sólo cabe un subjuntivo en el espacio de tu frase, y quisieras tener a tu lado, si pudieras, a todos tus amigos del San Antonio.A veces quisieras romper la cadena sucesiva de acciones en favor de los objetivos y sencillamente reirte con ellos.En alguna canchita de Jesús María que hubiesemos encontrado buscando después del mercado, planeando ir al día siguiente al estudio con Tubi. A veces quisieras volar . Fuera de Europa, fuera del inglés, y de todos los Reinos Unidos. Fuera del alemán y su problema con el Dativo.A veces no hay Pamplona ni París. Ni Amsterdan ni Londres. No hay entrenamientos ni tiempos donde rebajar los 5 min/km recorrido. No hay triatlón en Aritxaleku, ni planes en Hannover. No hay Guten Morgen ni twelves oysters. No hay comercio ni SPSS. Ni planes en Stuttgart ni el mejor coaching para la nostalgia que arregle unos minutos con ellos. No hay DAFO  que me dirija a esa dirección, ni técnica teatral. Ni Kina, ni Marcelo, ni Balance , q.e.p.d. ni la poderosa que lleve con mis amigos del San Antonio. Cómo escuchar ese ambiente indescriptible de felicidad, y callado, sin que nadie sepa, sin que nadie se entere nunca,  al margen del resultado, y sin importarme si perdimos o ganamos,  sonreir sintiéndo que nadie mejor que tú, sabe cuanto les quieres.

A veces, cuando miras sobre la superficie del día, cuando desvías una pulgada el rumbo y te sientas frente a ti mismo, encuentras un vacío avergonzado que la fortaleza de tus convicciones no pudo cubrir, no pudo ocultar.Que por momentos, igual es otro quien habla en voz de estar con ellos, de sentirte tú mas que nunca, pero pasa rápido, como los pases de Casero.Y en aquellas veces, el aire se traga todo aquel imaginativo momento, donde ries con ellos, tus amigos del colegio de la infancia. ¿ Donde estarán? ¿ Qué les pasará en este instante ?. Mis referencias se distorcionan y enmudecen ante una potencial realidad de mirarles cara a cara y golpearles la emoción con todas mis preguntas ¿ Cómo estás hermano? Que fue de ti.  Hermano Julito. Pingüino, Nancho o tan si quiera Chino, Limón o Choi. La Ticky, la gran gran Ticky. Pablo o el chato Duarte. Pavier y demás ex convictos del San Antonio.

Si sé que los veré. Pero mientras tanto, el subjuntivo el la única vía por la que poder intentar sentír como sería, como sería , caray, estar un ratito, con todos ellos.


No me hagas esperar(sufrir) tanto Kaori.

IWNFSLY- Big jet plane

En sentido estricto, y es así como sucede , la poesía es la materialización de la rebeldía de un sentimiento. Es un cúmulo de vocablos esmerados en redibujar una sensación etérea, impalpable. Y sin poder conseguirlo, celebran con rimas un fracaso aceptado. ¿Libertad? Una risueña y ridícula tentación más de expresar tantas cosas, en una sola palabra. Poesía. O lo dice ella ser. La poesía es un estallido, de líneas y trazos que evocan, en grafías y señas un mensaje que, sólo por existir, sin llegar a ningún otro lugar, da por satisfecha y justificada su existencia. Así, cómo un pájaro decide arrancar desde su propio instinto en el invierno y en lugar de refugiarse en su  entorno de cautividad acomodada donde el nido es su lugar más seguro, en favor de su inexistencia, vuela, hincando el pico al viento furibundo y levantándose bajo la sábana de una realidad que congela cualquier atisbo de confirmación, que su vuelo es valentía y que logrará , vivir.

 Que sus alas pesan cada vez más bajo la lluvia, y en su peso, es donde reside la inminencia de su caída. Y sufre, y al caer más que los golpes, las preguntan son quienes aplastan su intento y se embuten en un arrepentimiento al verse lejos del nido.Aquel nido de realidad y comodidad del silencio. Donde la vida pasa por ti, arrastra hojas en cada ciclo, en cada estación. Y el ave, caída recibiendo como piedras las gotas sobre su pecho, y en sus ojos, las lágrimas son una nimia parte que se insertan en la lluvia y el bullicio de la tormenta que ruge sobre él. En medio de millones de aristas hechas de robles y madroños fogueados  sacudense la indiferencia en la inmovilidad sobre el pájaro y su fatalidad, frente a la tragedia , provocada por una anormalidad de la naturaleza hacen de su muerte, parte de la función y el show del eterno “ ciclo de la vida”. ¿Libertad? O sencillo y testarudo capricho de un intento sediento de atención. No hay nada más mortal que un arrepentimiento previamente advertido, que es donde mejor se funde el fracaso y el dolor de la caída.La poesía ¿Libertad? Una búsqueda de sinsentidos enlazados en líneas y trazos que parecen coquetear con la musicalidad enquistada en metáforas y aliteraciones cercanas. Eclosión  de la in-necesidad provocada. La gratuidad de un empeño incapaz, inamovible. La poesía, tentación y adicción del sentir,  espejismo distorsionado de las preguntas que no tienen respuesta y respuesta disfrazada entre aliteraciones y cuartetos  maquillados. Sombra de la palabra invisible. Música que aliterada, danza en las melodías de todas tus verdades. Mujer, impalpable, invencible que crea la " contienda infinita " entre todos tus "yoes”, siendo manzana y siendo discordia. Aroma tangible del recuerdo y kinetoscopio de cada momento en el que estuviste por encima de la razón, haciendo del sentir, una prolongación de ti. Calumnia y verdad. Alcanzable e infinita. Necesidad incuestionable de lo innecesario. Ridícula forma de cubrir u ocultar aquella parte del amor, que sobresale a los parámetros de lo explicable.

Poesía, eres tú. Y volverás a ser tú. Y tu pelo. Y cada punto donde señalaban tus dedos los momentos donde hoy vuelvo a mirar, y te veo. Poesía. En sentido estricto, y es así como sucede, es la materialización de la rebeldía de un sentimiento diferente.

Puntos de encuentro

¿ Qué haré con vos Poesía?

Que acudes a pulir un recuerdo 

Entornas una melodía 

Reinicias mi día

al borde de una mirada

Cuando ella sonreía

Y yo en un sueño despertaba

Te deslizas sobre el aire

o te caes desmayada

 Te mantienes impasiva

Inmovil sin intentos

Durante años 

A espaldas del tiempo

Y de pronto entre silencio

enfureces de la nada

 Te sometes y soportas

El peso y letargo del recuerdo

Cargas en tus hombros

Los " quizas " y "  no me entero "

Guardas bajo la cama 

en un sobre los encuentros

donde los secretos hablaban

Los silencios actuaban

Los versos no se escribían

se creaban

Las canciones se tocaban

Las luces se apagaban

El tiempo moría

Y todo, todo pasaba

 ¿ Qué haré con vos Poesía?

Que marcas en tu voz

Como golpes en la arena

 huellas que  inventaron en la  orilla

La melodía del idioma

El lenguaje , su  expresión

 y el pacífico sonido de las olas

Mientras hoy 

te van más los  anagramas

O quizas son jeroglificos

¿ Quién diablos sabrá?

Pero no te entiendo nada

¿ Qué haré con vos ; Poesía?

Cada lucha en la pantalla

Cada silencio

Cada señal, inadecuada

En el preciso instante 

donde la imprecisión

 llega a su cita

con la decepción

Una tarde que

la dejó plantada

¿ Que haré por tí poesía ?

Responder; entender

Siempre ; Siempre

A tu intermitencia

A todas y cada una

de tu apariciones y llamadas

Sin cuestión ni razón

que nunca sirvieron de nada

Lucía

Lucía , flor mía estás

deseosa, con pétalos cayendo de tu mano

y el palito que sostiene al pajarito

y el campo que recibe al grano

entre fado virreynal

Bomba de Chota 

Y berbecho anquilosado

Hierba que reverdece sobre tu sombra

Sol que sonríe a cada pasito , paseito

Jazmín en tu vestido bordado

Y flores que susurran a tus pies

Pericón, Pericón

No te escondas más Pericón
Que aquí está mi Lucía

Lucía , mía

En Sagrado lienzo y Mayoral

En guajira al bordear la vereda

Y Zamba

Que se antoja añeja en las caderas
danzar de mujeres
Cielito, lindo mi cielito chopi
entre el campo y los talleres
sol a sol por mi quintal

Lucía, mujer mía eres

Aroma de noble Roble y Amazona

Cueca orgullosa de  pañuelo alto

Toronja y café de molinero

Canción de bossa que atardece mi día

Vivo sin poderte yo

Cantar otra cosa

Lucía, sabía en raiz y terca de Yuca

Conquístame con Jorocos

Desde Orinoquia hasta el Bahía

Arbol de ruiz y brisa de alameda

Miel de sueño y caña brava

Amor de un día de aguacero

Que me calma, que me daña

Lucía, eterna hermosa

Dame , dame jarabe Tapatio

dame de mal y por venir 

conquístame con tu baile, guatemalteca

bebe mis miedos y ríe mis sueños

sangra por vos, 

mi corazón Azteca

Que yo ni Cumbia Marinera

ni Tango ni Mapuche

ni Jacarandá ni Huaynos allí hallaré

que en mi llanto vive la Saya

Y el Festejo  mi espalda carga
bañada por la ría Paraguaya
 

Que por ti hermosa Lucía

daría la vida y mi vida diera

en una canción vivir por ti quisiera

y decirte, cuanto te amo

Bella Lucía, 

Latinoamérica

Sin vos

¡Créeme! 

Sin ti, no hay poesía

Ni suficiente soledad, en favor de un poema

No hay ya, trascendencia ni desvelo

Ni si quiera perpetuidad en la noche

Un cielo de manto 

Que no volverá a recubrir 

más estrellas 

Y testigos de mi llanto

Sin tí

Ya no existe evocación en la canción

Ni noción del tiempo

No hay temor, no hay violencia

No halla el sentido la sin razón 

ni  requiere de conciencias

Sin tí no procuro ni atisbo mi andar

ni corrijo mi apariencia

no hay ya discursos que cuidar

y contesto sin pensar

Sin ti no hay pregunta ni  respuesta

Sin tí no hay ya más

musicalidad en el verso

ni si quiera  en el fin de cualquier comienzo

Hallaré un acicate

Pues entonces ¿ Por qué empezar ?

¡Terminaste tú esto!

Ya no estás

No hay ya menester de por ti lidear

Ni describir , ni ilustrar 

en una estrofa de tu andar

De tu pelo , de la paz

que algún día albergaría

alguna felicidad prometida

Sin tí ya no hay poesía

Que del llanto nazca  y por tí morir quiera

Por tí el poema , que prefiere

vivir de ti y su agonía 

en vez de ausencia ; 

tan sólo cambiar por ello 

soledad e indiferencia

HM Capítulo 8 ( Fragmento )

8

De pronto apareció una canción francesa, cuya vos remontaba al oyente a épocas beligerantes y de pugnas en medio de Europa y del siglo XX...El lago tropical mas grande del mundo .Fuente del nilo.Corazón de África, considerado como la cuna de la humanidad.Y lo armonioso de aquella trajinada vos estaba acompañada por las lineas de la melodía de un violín que apuntaba muy alto y recababa en la nostalgia de quien la escuchaba.

El relieve era accidentado, arcilloso, y las imágenes se presentabas consecutivamente una tras otras. Hasta que el la propia imagen en ese preciso instante ofrecía la fotografía de una joven, de aspecto descuidado, que no abandonaba la sonrisa, pese a la perturbante situación de su pierna derecha, sola y desposeída de su compañera y de la simetría de  la anatomía humana,  en la cual descansaba  toda la responsabilidad del movimiento de su cuerpo, sostenido además por una muleta, un soporte de madera improvisado que nunca conocería mejoras, y que le proporcionaba estabilidad a su caminar. Las calles seguían transmitiendo sensaciones de olvido, asquerosidad, podredumbre,descuido,repulsividad ,infección, soledad,l o que propiciaba una resignación cancerígena en los semblantes. Inclusive entre aquellos que recién empezaban a ser consientes de la realidad más tangible del entorno, niños que directamente se veían obligados a saltarse la infancia.

Y las imágenes, a un ritmo pausado y suficiente para poder ver de manera lineal esta película literaria que ahora se nos presenta, continuaban apareciendo. Y entre ellas, después de haber dejado atrás, por la lentitud de su paso y el movimiento de su muleta improvisada para siempre ,a aquella joven de edad desconocida y de nombre también ignorado por esta  parcial descripción de lo que allí aparecía, se podía ver un muro de fondo policromado que no se había visto afectado por la alteración del relieve de su superficie, unas letras blancas que profesaban “life tastes good, Coca Cola”, y dejaban al espectador literario un mensaje que las propias conciencias y  el mismo sentido común que vale para deliberar acerca de la realidad de cualquier situación, parte, tiempo en el mundo, pueda nivelar los juicios que se hacen sobre todo aquello que uno ve y percibe, entiende y a partir de ahí actúa y piensa.”Life tastes good, Coca Cola”