Esto es una tibia poesía de carga impalpable
una cursi manifestación de lo imprudente, valiente y atrevida
un rótulo del columpio de mis claros y mis oscuros
un millón de interrogantes cohibidos entre dos rodajas de pan
Esto es un silencio herido por susurros
una pueril mueca que ensució la celeste seriedad
un silbido del que penden negras y corcheas
una orla fúnebre de la plomiza ciudad de tus renconres.
Esto no termina por ser algo sensato
ni siquiera empezó a poder estar
un oráculo con alzeimer y descalzo
una reiterativa y aburrida señora llamada eternidad
Esto es un momento ausente donde escuchas tu mutismo social
el asqueroso color blanco de la nulidad de tu opinión
el dolor clamante que brama en un bosque de mentes clonadas
donde casi nunca terminan por gritar los gritos de impiedad.
Esto no es quit novedoso
aquí la enseñanza jamas te escuchará
y la facilidad se hace visible y mecánica al tiempo
solo abre los ojos , la boca y las orejas al silencio
Y los sueños que tuviste de tu dama blanca de pies rosados
se confunden con el olor a sal de la arena de tu amor
de la pantomima de tus manos empiezan figuras
mientras en nuestro entorno el coro entona vuestro "tarará"
Ahora si hablo de mi tibia poesía de carga impalpable
al tacto de la piel del mar de tus intenciones de tardes en domingos
solo me veo pidiendo algo que aun no ha ocurrido en palabras
solo miro y sueño en poder soñar contigo.
Firmando la orden de alejamiento con tu último recuerdo.
