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<< El input es tu sonrisa , el output es poesía >>

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Aviones , La felicidad del escarabajo (fragmento)

Cada  palabra retiene una sensación. Un concepto. Una imagen. Si. Cada palabra te lleva, despacito o rápidamente. A algún lugar. La palabra arena te lleva a la arena. Frente al mar. Sintiendo puntitos en los pies. Y el olor del mar, y el calor del calor cuando es verano. Y el sonido, azul de las olas. Y la espuma blanca llegando y huyendo, en la orilla. Brillante. Cada palabra retiene una sensación. Un viaje. Pequeño en distancia pero inmediato.Gratuito.La  flor. La primavera. El agua. La lluvia. La canción. Cada palabra es tuya. Cada sensación es sólo tuya.El oso. El puente. La taza de chocolate. La voz.  El árbol. Cada viaje es como revivir. Es como volver a ver. A oir. A oler. A sentir. 

Mis palabras, son símbolos. Trazos aceptados universalmente que recrean una imagen. Pero jamás universales. Nunca mi árbol ni mi arena, tendrá el mismo verde que otro. El  brillo de mi orilla es único entre brillos y entre todas las orillas. Mis palabras son mis recuerdos. Mis conceptos. Mis gráficos mentales. Simples sinápsis entre neurónas que se comunican por medio de impulsos electricos. Mi árbol. Mi taza de chocolate. Mi lluvia. Mi canción. Mis palabras son símbolos iconográficos que recrean y hacen vivir otra vez.

El árbol es ese árbol. El oso es ese oso. El puente es ese puente. La lluvia y la canción. La arena frente al mar. Brillante.

Cada palabra, como dije, tiene una sensación, que te lleva despacito o rápidamente, a algún lugar.

Raquel y otros vagabundos

La poesía no es un idioma

es un dialécto 

hablado en ocasiones

y recintos donde libres 

conviven palabras y emociones

una tierra donde danza

la nostalgia y la alegría

un lenguaje que se escribe 

refugiado entre las líneas

Es guarida de sueños

y asilo 

de tu nombre envuelto

en embozo y cuarteto

es refugio y disfraz

escondite perfecto

Su verdad  cohibida
intimida al  amor
y su libertad asoma

bajo una luz de intención

  Una vía permitida

que prohibe la censura

se alimenta de vesanias
y se vuelve alegóría

   La poesía no es un idioma

es un dialécto

donde tu movimiento 

es mi verso

y tu recuerdo
mi rima
la indiferencia hacia el vagabundo,  
tu reino
y mi intención  , tu corona de espinas

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