Raquel y otros vagabundos

La poesía no es un idioma

es un dialécto 

hablado en ocasiones

y recintos donde libres 

conviven palabras y emociones

una tierra donde danza

la nostalgia y la alegría

un lenguaje que se escribe 

refugiado entre las líneas

Es guarida de sueños

y asilo 

de tu nombre envuelto

en embozo y cuarteto

es refugio y disfraz

escondite perfecto

Su verdad  cohibida
intimida al  amor
y su libertad asoma

bajo una luz de intención

  Una vía permitida

que prohibe la censura

se alimenta de vesanias
y se vuelve alegóría

   La poesía no es un idioma

es un dialécto

donde tu movimiento 

es mi verso

y tu recuerdo
mi rima
la indiferencia hacia el vagabundo,  
tu reino
y mi intención  , tu corona de espinas

Malrc ®

Raquel / Retazos

Mi mirada
 se funde con tu imagen
mi recuerdo olvidó
que debía  olvidarte
 Mi sombra esquivó mi paso
como pincél que
abandona el trazo
 Cada rima es retazo
cada verso atezado
cada giro
encuentra a su lado
mitad de sentido
mitad perturbado
 Imprudencia esquinada
en el filo de un verso
a orillas de abismos de verdad
ad portas sucumbe
brutal realismo
impregnada en su misma
soledad
 Y canta el olmo
corazón de tronco
sonido ladeado
del viento quemado
en verano invernal
 Figura de dos mitades
que corta el momento
y enlaza los tiempos
vacío de encuentros
cambiando mi cielo
por tu tempestades

Valía

La palabra
atrincherada
protegía su mensaje
tras otras formas del lenguaje
entre falsa
entonación



Intención
envuelta en pretensión
asfixiada sobre el hielo
congeló su movimiento
detenida su emoción



Cada tiempo
sin su tiempo
cada paso
sin futuro ni pasado
sin haber sido pisado
es al comienzo
camino ya caminado



Es lágrima sin llanto
es el nido sin nacido
es el viento sin silbido
es secreto conocido



La noche duerme
sobre un mar indiferente
ahogado en su quietud
náufrago a deriva
de su propia infinitud

El Reloj ( Tributo a Raquel )

Sutíl en sus  matices

 Esbozaban mis palabras

El inocente marco

de una  frágil intención

 Recorriendo los minutos

Enlazando las miradas

Coincidiendo diferencias

Pude tocarte la voz

  ¿ Y si la noche no empieza?

¿ Y si la Luna deserta?

¿Y si la oscuridad se invierte

y  brilla por una sola vez?

¿ Y si el comienzo  me espera?

¿Y si el siguiente   voltea?

¿ Sí mis sonrisas reflejan

que todos mis días

son hoy?

Orientando el occidente

-Si me perdí en tí-

que no te importe

  -Si al señalar-

en mi sur tu norte

volví a  olvidar

lo que aprendí

Sobre normas, 

sobre ritmos

de testimonios restringidos

sobre tempos; 

sobre ciclos

sobre líneas y destinos

sobre encuentros
ya  perdidos

La noche
-aquella noche-
volvío a soltar el telón

pues tu ya 

te habías ido

antes
del final de la función

Bella Castellana

Todo, lo haz sido todo
haz sido el comienzo,
y eres ahora mismo
tú una y otra vez
Fuiste primera
anterior al tiempo,
un último instante
y nuevamente  intento
Eres abarcable,
interminable
Línea que limita el límite
y esa misma línea
en inmensidad
Eres la herramienta
y el propio error
Eres libertad
expresada viva
y sólo si eres tú
te censuraría
Soy lo que diré
Tu ya me dirás:
Eres un motivo
en cada letrilla
Subjetividad
en  la Narrativa
La dulce tristeza
en la Poesía
Y serás por siempre
un Feliz Jamás
si ;
una vez había
Eres eslavón
de la mente al acto
eres Sociedad
en habladuría
Pronunciada en verbos
y apologías
eres realidad en morfología
Eres un poema
de cuatro morfemas
y divinidad
dibujada en Biblia
Serás la cadena
serás muestra eterna
de ignorarte a tí
sin saber callar
hablará la vida

Urpi

Firmamentos de paz en halos
que el camino ofrece sobre su reflejo
en la andadura del tiempo
a raz de una tierra convulsa
donde caen los pasos
y sucumben los años



Cumbres de ilusiones difusas
eternas , prolijas en sus llanuras
cubiertas de motivos cegados
por la agonía que el mundo padece
al no entenderse a si mismo



Y una tierna paloma blanca
enriquece su vuelo
de la propia ignorancia que desconoce sus miedos
y vive en el movimiento de sus alas
alzadas por el viento
y la curiosidad
por sentir que es volar



¿ De qué se hizo el cielo?
Atisbó sin pensar
engarzándose en la infinitud
de la planicie azul
interminable




Irrumpida en líneas
pretextos y quejas
alaridos ocres salpicados sobre sus alas
tornándose el aire
irrespirable
Podredumbre ; marchita
que desde el suelo emanaba
hacia el cielo que ya
jamás volvió a ser infinito







¿ De qué se hizo el cielo?
Murmuró su conciencia
mientras en sus alas
descansaba el peso
de la amarga realidad
de un mundo tangible
adicto a un mismo lamento



¡Y un millar de nombres
y un sólo canto grave y grisaceo
gritaron sus culpas
lanzando motivos al tiempo
mientras ella caía
entendiendo
la vida
y su trágico ciclo!


-¿ De qué se hizo el cielo?
Gritó su corazón
sin poder volar
Respondío su ilusión
y el amor al viento



Mi cielo
por el que volar
si Dios lo sabe
y la ilusión lo permite
y el dolor se resigna
y la culpa depone
y la tierra es tierra
y la vida revive
en cada instante
en el que el perdón
decida andar
mi cielo
se hizo de Paz

Sv

<< En un beso sabrás todo lo que he callado >>

Pablo Neruda