A la velocidad, no de las mariposas.(Con cariño Alvaro Neil)

Siempre he oido que la ausencia de ideas son la mortal fiera de los autores de lo cual huyen, desde Galdos hasta Sartre. La soledad de los enlaces entre historias y finales, la sintonía entre rimas y acentos, entre sílabas y musicalidad. Leo a Malrc y logro entenderlo. Poder percibir su realidad desde cada verso conexo. Y este paupérrimo escribidor que adolece desde hace más de diez años (desde los 14) me permite pensar que una inestabilidad emocional implica una urgente necesidad de extraer con tardes planas y longevas aquello que percibe como tangible en su realidad más cercana. Aquella manera de enfrentarse a como la vida se enfrenta a él (perdiendo una y otra y otra vez cada duelo ). Puedo comprender y deducir si se derrumbaron sus ganas. Si se desmoronó su ilusa ilusion de optimismo. Si enmudeció antes de empezar a decir "algo"

Un poeta débil, escuálido de seguridades y mísero en certezas. Un adefecio de intención, que deambula sobre una fina línea que separa su realidad de su metáfora más "nerudiana". Un convalenciente hombre que podría vivir en su siguiente verso, si desease sufrir eternamente.

Y procuro realizar una lectura más profunda de sus quehaceres más recientes y encuentro que se dotó de alegorías y mitos terrenales, de tríunfos y objetivos cumplidos en cajitas expuestas en la vitrina de su sonrisa a diario. Y no le reconozco. Y no le termino de creer. Y no me gusta verlo así. Tan eufórico de tono y expuesto a las infinitas tardes que empezó a terminar él por si mismo.

¿Es acaso un proceso efímero por el que navegó un I want to be " de escritor, y realmente , tras naufragar, su debilidad fue realmente su fortaleza para llegar a la orilla y encallar en un puerto de normalidad?¿Ya no hay mas de becker en tus líneas? ¿Ya te dio un SI el infortunio del No? ¿Aceptó tu cita?¿Respondio al mensaje? . Yo que se es que la injusticia es inexsistente. Es una manera de referirse al equilibrio raro compensador de las cosas que nos pasan en la vida. La sonoridad de nuestros pasos siempre, siempre , siempre, va ser antes que nadie, escuchada y oída por nosotros mismos.

Sonrisas (poesía en un minuto al verte pasar y sonreir)

Tu sonrisa es
¡ es un prodigio, es un milagro !
un suceso imposiblemente bello
¡ destellos de luz !
¡ edenes del cielo !



Tu sonrisa es
luz entrando en la ventana (...)
una buena noticia en la mañana
¡ brisa y viento,arena y calma !
desayunos en la cama


Un caramelo al principio
Es la noche de verano
una canción al conducir
es tus manos en mis manos


Es un largo viaje en barco
un paseo muy temprano
un tesito en el balcón
un corazón en un "te amo"

Rima II

Mi corazón late
como el ave
que galopa
por el cielo

mis días errantes
penitentes
pétalos a la deriva
del , viento

Sin rumbo, volando
muriendo
sin aire, sin lugar
sin tiempo
en el mundo (...)

Mujer; y aire
eternidad e instante
mañana sin vos: respondiste
"demasiado ; demasiado tarde"
y huíste

Cobarde;
corrí
y ausente busqué
y es cuando al
encontrarte
realmente
<>
te perdí



(...)

Influencias

Amar ; condición inhumana propia del hombre (...)

Influencias de tu pelo ; cuando dobla al viento

Influencias de tus ojos ; amanecer de nuevo (...)
Influencia de tus manos , color en movimiento
Influencias que danzan , entre cuatro versos

Influencias de mujer , el amor , eterno
¡Influencias de tus flechas en mi pecho abierto!
Influencias que germinan; eres sol y cielo
Influencias cuyo fruto, eres tú en recuerdo (...)

influencias nada más, tan sólo eso
¡tímidas bastardas, desde el sino y tiempo!
irgnoran vírgenes ; fulminantes destellos
existentes en el alma (...) del poema enfermo

¡ influencias impedidas de mis rimas de ti !
¡ mis intentos son gaviotas en la orilla de tu cuerpo ! (...)
¡ mis silencios son las olas que ; estallan en tu puerto !
¿ Influyente mi luz? ... ¡ En tu corazón ciego ! (...)

Eres

Eres ...

Un indicio ciego
una manera de mirar
una canción descompuesta
una playa sin mar

Un suicida aún vivo
una caricia sin tocar
una voz en el silencio
un inicio sin final

Una sonrisa por dentro
un amor a la azar
un invierno sin enero
una postal sin enviar

Un pingüino en el desierto
una orilla sin pisar
un amuleto perdido
una noticia que dar

Una carta en un cajón
un frou frou por estrenar
una guitarra arrinconada
una historia en aquel bar

Un piano negro de cabeza
un libro al borde de la mesa
un monet en una iglesia
un girasol artificial

Un poeta desvalido
un pintor alcoholizado
un escritor desconocido
un pianista ; maniatado

Un comunista en New England
un pacifista en Iraq
un artista sin talento
una mentira de verdad

Si tú fueras villavesa yo sería tu última marquesina

Eres un veredicto diario del espejo
la benevolencia del maquillaje en la mañana
la raya perfecta bajo los ojos
mi primer museo por lo viejo

Eres la respuesta a un comentario en el pasillo
la incertidumbre de la pantalla del teléfono
el rojo ilusionado de una notificación
el bolso gris con dos bolsillos

Eres la risa de un puber a los quince
la mano en la mano en la puerta de enero
la seguridad de los toc de los tacones
tu mano en mi vaso en el Sombrero.

Eres en amarillo de Molliere
la te equis en euskara
la certeza de que él te espera
eres la primera parada,
soy tu " ya quisieras "

Las rosas negras

Desata la vida su lazo en mi mano
estrujando en la suya mi corazón asmático
asfixiando la esperanza de mi siguiente paso
silenciando mi tiempo ,ahogando mis años.


Cautiva la soledad mi recuerdo especial
del tiempo donde el hombre camina sin poder andar
y ama a su hermano para permitirse vivir
rescatando aflicciones tiradas al mar

Solloza postrado en el yugo hiriente
vencido ,mi honor, por la denodada lucha
y mis valores ante el miedo sus armas deponen,
rendidos exangües frente a una inocente culpa


Deambula invidente mi primer amor
lacerado,herido y con sus pies sangrantes
bramando suplicios a un pétreo cielo
en el negro desierto de su desamparo errante.

Y las rosas marchitas en vida fenecen
caídas desnudas y desposeídas
se ennegrecen y diñan al paso del tiempo
y enranciadas sucumben
de indiferencia y silencio .

¡Y gritan mis puños sus últimos gritos!
¡En un páramo blanco!
¡Hacia el mar indiferente y un Dios obsoleto!
¡Por una herida que corta al mundo!
¡Por una funesta vida , que expira a cada segundo !